VideoRevolución!

Birolles de Regust Metàlic

2008-02-02T19:20:00.000+01:00

Te m'enduc al formiguer.
Et cuido i t'observo,
hem grunxo per les teves tijes
i dormo entre el magenta i cian
dels teus perennes pètals,
que si fossin caducs lluïrien del groc de la llimona.

D'un cop de vent ja hi sóc:
Birolles de regust metàlic!
N'hi ha de abruptes i mates,
d'altres són llises i brillants.
Multiformes, incardinables.
Com els teus rampells, com tu [...]

Hi ha ventera, sempre en fa de vent.
I avui, ara, m'ha volat fins a tu.
Fixa't-hi!
Tanca els ulls, estic allà.
Just per on estan costits els llavis:
L'inferior i el superior.
Just en aquell punt que es dispara amunt
i s'esviaixa quan rius: Just allí!

Ho has fet! Has somrigut.
He perdut l'equilibri!
Ara tot és fosc i plàcid: Quietud.
Te m'has empassat, ho he aconseguit.
Avui dormo amb tu.
Dins teu.

Siempre Te Escabuyes

2007-06-25T16:24:00.000+02:00

Te escabuyes ante mis intentos de Hormigueo.
[...]
Me rindo ante tus desmarques y melancoleo con
los (a penas) segundos que soy capaz de expropiarte.

De éstos invento ratos, horas, acciones y situaciones
con las que me hago mala sangre.

Pero bién [..] Sangre es vida y vida sufrimiento.
Sufro mientras vivo y miento si no te contemplo.
Sangro cuando no estás y me relamo porque sabe a ti.

Oximorones todo el tiempo.

Sufro hemorrájeas cuando apareces.
Hemorrágeas de las que guardo muestras
en matrazos aforados, para tiempos peores.
[...]
Entonces te me inyecto.

Hombropárpado Manolóbulo

2006-12-10T02:16:00.000+01:00

De tu hombro a mi mano hay media distancia que se dobla cuando tu párpado despierta y decides desaparecer. Entonces te esfumas y crees haberte marchado, de hecho lo haces, pero no te vas; Nos vamos.

Crees ir sola pero La Hormiga sigue ahí, recorriendo cada milímetro de tu tez. Cada pedacito de tu cuerpo comprendido entre mi mano y tu hombro, entre tu párpado y tu lóbulo.

Entonces duermes: Tratas de huir del mundo de las ideas y hospedarte en el universo de los sueños dónde los insectos nunca duermen y no cesan en su hormigueo. Entonces duermes.

Pero La Hormiga no lo hace.

Las Hormigas, cómo las calles, nunca duermen. Y ahí, en medio de semejante y tremebundo paisaje humano me quedo yo: sín saber a donde ir. Pero no me importa, con ello me basta, con la nada de tu aroma.

Las agujas no paran, las minuteras no se cansan y La Hormiga sigue ahí observando telarañas. El insecto tiene antojos: quién no? El insecto también.

Por mimetismo y tras surcar las texturas del camino cuya distancia se dobla cuando tu párpado despierta, llego allí dónde quería. No me ves pero ahí estoy, susurrándote sín que me oigas: Dónde penden artesanales esferas metálicas de tamaños dispares. Y me columpio por ellas una y otra vez, pero no te jactas, porque sigues en el mundo de los sueños dónde los insectos jamás cesan en su hormigueo.

Tras todo se asoma el señor Lorenzo y trae consigo Demasiada Sangre.

Demasiada Sangre

2006-12-07T19:38:00.000+01:00

[Amanece]

Demasiada sangre,
Fluidos rojos por todos lados,
Borbotones y coágulos.
Obstrucciones y orifícios malformados.
[...]
Hojas, cuchillas y punzones,
Tornabises, látex y alcohol (96º).

Desagues obstruidos de dolor,
Escenas maquiavélicas ausentes de pudor.
[...]
Torniquetes, sufrimiento y experimentación.
Increibles pigmentos; Explosiones de color!.

Tras todo,
Suerte, Demasiada Suerte.
[...]
Agonía, sangre, cangrena y muerte.
Las Hormigas También Mueren.

[Anochece]
Resucito,
Por el placer de verte.

Soledad, Reprocidad y Viento

2006-09-19T23:36:00.000+02:00

"No hay nada más raro que una Hormiga comeiendo sola. Sola, no por gusto. Sola por no haber nadie."

Lo pensó años atrás mientras deborava animalillos de otra especie, en aquella ocasión ocurrió por casualidad. La Hormiga era tímidamente rojiza y no había enegrecido aún [...]

Cuando come sola, escucha el roce de sus propios dientes entre si, que cuando no estan lubricados chirrean a matar. La Hormiga siempre acaba con el bello post-nasal (noisly called mustach) cubierto de harina cuando lo que come es pan del pirineo, pués satura de trigo molido en sus cortezas. El bichejo Negro siempre mira al frente y topa con una pared blanca inmaculada de textura irregular que cuando el propietario no la ve, escupe verdades. Ellas lo saben todo[...]. Cuando come sola no habla, solo escucha. Y no escucha porque no tiene a quién. Lo escuha todo y no habla nada. Habla mucho y no escucha a penas.

Entonces ella, La Hormiga, se acuerda de un antíguo adjetivo compañero de suyo: Recíproco, menudo cabrón. Claro, el va siempre por las calles y caminos vacilando. Sabe que nunca le harán nada porque va siempre acompañado. Se siente protegido [...]

La Hormiga siempre piensa: "Yo, porque soy Hormiga y no levanto palmo del suelo, sino se iva a enterar ese hijo de puta. És un vacilón. Bueno, por no hablar de su amigo; El sustantivo. Ese si que es necio, el malnacido. Se hace llamar Reprocidad, ya ves tú. Dónde irá con ese nombre [...]".

Y La Hormiga le da vueltas, y piensa: "No se dónde irá el sustantivo hermafrodita con nombre de mujer". Otras veces el bichito exclama: "No me importa lo que haga el vacilón de su amigo El Recíproco!". Pero mientras, el tiempo pasa, la comida se consume y nadie hay ante La Hormiga. Nadie a un lado, menos aún al otro. Absolutamente nadie. Sólo está la Sole, su vecina. Se llama Soledad, pero si le llama Sole. Se deprime menos, se hace a la idea que és su vecina y así es más llevadera.

A todo esto, ha pasado una rato y La Hormiga advierte que tiene la tripa medio llena, el plato vacio y la nevera desierta, Desierta y presidida por una línea imaginaria que hace las veces de frontera política. Y física. Emocional y de afecto.

Pero no te creas, mañana todo será igual: El bichejo volverá a notar el chasquido de sus muelas regañandose entre si (hasta ellas tienen Repdrocidad). Volverá a ver la sombra que provoca el bulto de la pared cuando por la ventana inciden los tres rayos de sol que se dignan a visitarle. Y el pan del pirineo volverá a rociar su mostacho con trigo molido. Y cada dia se daré cuenta de todo ello. Por que su vecina Sole cada día así se lo recuerda.

La Hormiga cada dia se da cuenta de todas estas cosas insignificantes que, a todas las hormigas y demás insectos les ocurre, pero, que una no se fija si no tiene una vecina que se llame Sole. Y en realidad la Sole es buena tia. És sabia la hijaputa. Si estás al quite aprendes mogollón de ella. [...]

Pero todo queda atrás. La Hormiga sale del zulo y se mete por las vereas. Se sube por los brazos y las piernas, por los dedos y las manos, los párpados y los labios y es ahí, entre esos labios, dónde tu respiras. Y yo que soy Hormiga, mucho más pequeña que tu, que eres Viento [...] me llevas por los mares y montañas dónde existe el vacío y no hace falta respirar.

Vómito, Peste y Afecto

2006-09-09T12:43:00.000+02:00

Nunca pude llegar a pensar que el render que tanto tiempo me mantuvo vivo me hiriese tanto y tan lentamente.

Me asquea cada uno de tus gestos de desprecio y me habre una brecha que se oxida y crea crostra que nunca cicatriza. Nunca. Y encima soy hormiga que sigue en tu hormiguero por la maldita creencia de lo utópico, cuando debería andar a miles de millas de este reducto. Pero donde voy? No tengo dónde.

Por creer en el respeto y no ejecutarlo, por ejecutarlo y no acusarlo. Recibirlo. Por ser un insecto negro sin rumbo ni cadencia prescrita. Por ser una puta hormiga de mierda y no tener insecto de compañia a menos de tres bosques a la redonda. Por haberte encontrado en aquel ppj, haber querido mostrarte las entrañas del vídeo, por haber olido a Monterrubio, porqué en 36 horas no da tiempo a más. Por haber vivido tanto y tener ahora que oler tanto a muerto.

Por todo eso siento asco que me inunda y me ahoga entre la mierda que nos rodea. A ti y a mi.

Me convertí en Hormiga, lo sabes, y tu eres más grande. Ni quiero ni puedo ni lo haré, daño no. Por mucha mierda que comamos siempre querré vomitarla y recapacitar, porque no quiero otra cosa que creer en lo imposible. Y esto lo es. Pero nada lo es, por lo tanto, creo en ello.

No busco más que un saludo cordial entre una hormiga y un salvaje animal cualquiera. No más. Solo busco tu sinceridad, porque el orgullo solo crea obstrucción y nada más. El orgullo no se ve hasta que revienta dentro de un mismo y luego[...]¿que?[...]No merece.

Padezco el mal del masoquismo y el mismo odio que me generas lo convierto en afecto que más tarde vomito y me tengo que tragar.

Espero seguir siendo Hormiga y que sientas hormigueos por los brazos y los dedos. Espero nunca ser animal de tu especie y tenerte, sin embargo, como referencia en según qué. Espero seguir siendo Hormiga y que sientas hormigueos por los brazos y las piernas. Pero espero, y deseo, no volver a ser yo el actor del hormigueo.

La Inversión del Efecto

2006-08-31T13:52:00.000+02:00

La Hormiga andaba construiéndose un cobijo dónde hayar el resguardo de las ráfagas del Viento por ser incapaz de surcar sus ventiscas más allá de la intimidad. Harto el insecto de buscar hormigueros donde saciar su síndrome de abstinencia, supo escuchar.

Escuchar al Viento es complejo pero interesante. Suena abstracto pero és agradable al oído de cualquier bichejo diminuto y oscuro. Las palabras resultan ser agradables capas de gas de temperatura oscialnte que hacen que uno suba y baje qual ave sin rumbo ni destino.

Oír al Viento es un ejercicio altamente recomendable y terapéutico para esa clase de insectitos cosquilleantes. Escucharte me ha hecho cabilar. Cabilar y retroceder en mi intento de esconderme en el hormiguero que nunca tuve y que tan necesario creí que fuese. La normalización, cuanta razón.

Pero sigo siendo Hormiga e insecto de bajos vuelos. Pero sigues siendo Viento y agente de fuerte efecto. Pero ahora és el Viento quien causa el cosquilleo y la Hormiga tras su brisa quien evita la deriva.

La Belleza de la Utopía

2006-08-17T22:40:00.001+02:00

Revisando deshechos mentales corroboré que por la boca muere el pez. Me lo enseñó una senyora llamada Cultura, de apellido Popular. Tiempo atrás, en época de tormenta y antes de convertirme en Hormiga, decidí que partiría peras con el Vídeo antes que abandonar la lucha en busca del Render perdido. La lírica es bonita y biensonante pero a veces ciega y conduce a la precipitación.

La Hormiga no suele precipitarse porque sin acerlo ya estubo malherida.
La Hormiga no se hizo nunca con un flagio porqué sin él ya se automutiló.

El Viento es pragmático y directo, capaz de doblegar acero. El Viento da miedo cuando viene, e irrumpe sin avisar. La Hormiga se asusta pero cae en las capas de su fino hojaldre huntado en activismo. La Hormiga no esta hecha para este mundo de grandes pies competitivos y sin escrúpulos. La Hormiga siempre creió en la estética de la resistencia, en la belleza de lo utópico, en la utopía de lo bello.

El Viento siempre creió más en el hecho que en el dicho (Menys parlar i més fer), pero La Hormiga bien sabe que el dicho va antes que el hecho, al menos el dicho interno. Sin sueños no hay ideas, sin ideas no hay acciones, sin acciones y sin estas los cambios no llegan.

La Hormiga ahora se quedará en el dicho, a millas del hecho, porque El Viento bien se haya dónde está: Junto a la excepción, que eres tú y confirmas la regla. Más vale lo bueno conocido que lo bueno por conocer. No es dislexia.

El querer poder i el no poder querer. La Hormiga quiere pero no puede y no puede porque no quiere. Justícia, es el nombre de esta historia.

Aunque las palabras te las lleves Tú, yo sigo siendo Hormiga y me subo por los brazos y las manos. Cosquilleos afásicos con los que vuelvo a pensar que los días fueron Bellamente utópicos e utopicamente bellos.

Como la estética de la resistencia.

El Viento / La Hormiga

2006-08-08T20:27:00.000+02:00

La Hormiga siguió en sus trece.
El Render fugóse hacia los nortes, casi sin avisar.
La Ignorancia mataba lenta i sigilosamente a La Hormiga,
Que decidió canviar de aires.
Canvió de aires y se la llevó El Viento.

El Viento es misterioso e impulsivo.
La Hormiga es tímida i precavida.
El Viento tira.
La Hormiga aguanta.
La Hormiga aprieta, aprieta y aprieta. El Viento duerme.

El Viento habla.
La Hormiga escucha.
La Hormiga se asusta y decide desaparecer.
El Viento habla.
El Viento habla, habla y habla. La Hormiga habla.
El Viento habla.
Llega la calma, El Viento no sopla i La Hormiga duerme.
El Viento se esfuma pero, aunque no lo crea, deja rastro.
El Viento no es inoloro.

La Hormiga debe desaparecer. Sabe que no debe.
La Hormiga quiere quedarse. Quiere, a pesar de todo.
El Viento, ahora quiere quedarse pero no puede.
Puede, pero no quiere.

La Hormiga no es mala. El Viento no es maligno.
La Hormiga desaparece por no malhechar.
La Hormiga no tiene malícia.

El Viento [...],
La Hormiga [...].

Dr. Watson / La Hormiga

2006-06-16T15:36:00.000+02:00

Volivió el Doctor y se marchó el Render. Alguien que conoce muy bien el sistema me dijo que el Render empieza por uno mismo y me mandó besos posterizados. Gracias. A pesar de todo, seguiré dándole al enter. Seguiré Renderizando antes de exportarme. Seguiré montando en el mismo ppj. Porque, si algo he aprendido en el Castillo, ha sido la humildad, el trabajo contínuo. La constancia. Seguiré montando en 5.1, porque la vieja escuela nunca muere y porque el progreso va por dentro. A mi no me puede contar nadie lo que es localizar archivos en el momento menos esperado, en el más crítico.Ni lo que es no tener suficientes tiradores. Los buscaré por doquier. La culpa la tengo yo, por no haberlos hospedado (los archivos) en un disco seguro. La culpa la tengo yo por no haber repetido "Ctrl+s" con la cuantía correcta. Entono el "Mea" y me convierto en hormiga. Cuando sientas un cosquilleo, espero ser yo. Si no ocurre así [...] por esfuerzo no será, esto es fijo. Antes rompo con el vídeo que con este ppj. Lo primero no lo haré nunca, así que...hecha cuentas, verás.

Salut i Vídeo.

Joven Pero Amable

2006-05-28T17:10:00.000+02:00

Va por la acera. Acompaña a Julian. Un hombre se topa con un barrera.
Es Arquitectónica.
Le hechaman una mano para franquear el obstáculo. Por un momento piensa:
Y esto cada día...
Julian observa y el otro le ayuda a desplazarse, previa petición "del señor de la silla".
Se vuelve y ve a Julian mirando con cara de: "se me ha ocurrio un corto". Odia esa frase.
Llegan a la orilla del arcén (el hombre de la silla y él):

-Venga, buenos días buen hombre!
-Ya que estas, me acercas a la otra acera?
-Si hombre, sí.
-Si es que....eres joven pero amable.
-Perdona?

Se vuelve y deja "al señor de la silla" en el mismo punto dónde escucha la jodida frase. Maldita mierda la nuestra. Maldito Botellón.

Verguenza? Penitencia? Merecido?

Maldito Botellón.

Sueños De Mierda

2006-05-17T00:38:00.000+02:00

Quiero seguir dumiendo para poder seguir soñando.
Quiero despertarme para poder hacerlos realidad.
Siento asco de mis sueños.
Cuando los derechos fueron sueños?

Mierda Comiendo No Moriré.
Mierda para mi si muero dejando esto así.

Quiero ser animal esta noche.
Animal que destroza lo que no entiende.
Animal que se caga y se mea por las aceras.

Varios y yo - 2006 -

Sobren Els Mots

2006-04-09T16:04:00.000+02:00

El Millor, vosaltres.
No hi ha indret pel dubte.
No li agraden els tòpics.
Això no n'és un. Fijo.
El vàreu fer sentir estimat.
Us estima.
A totes les que vàreu venir.
A totes les que no vàreu poder venir.
A tots els que no hi eren i haguessin vingut.
Als que hi ereu.

Salut i estima,

VR!

Uoiba! & PR/2005-06 - accèssit especial - No deixeu mai de fer-ho.

Corto Pego Cito [II]

2006-03-30T16:21:00.000+02:00

Corto y pego de Escolar.net

Nacionalistas, socialistas, terroristas

La "fascinación por los conceptos colectivos" es común a "la utopía socialista y a las ensoñaciones nacionalistas", y es también un elemento "claro" del islamismo radical, "del movimiento yihadista".

José María Aznar
Gracias, José L

Yo Marco El Minuto

2006-03-28T13:57:00.000+02:00

Todo el mundo lo sabe. La primavera ya llegó. Ya lo dijo Mercé. Él hasta el momento no había reflexionado sobre la posición del globo. La rotación i la translación. El cambio de posición respecto al astro mayor y el ángulo de los rayos de éste, durante varios meses, hacen que la cantidad de horas de luz sea distinta. Movidas Chungas de la madre tierra.

Al volante se piensa, en todo, menos en la carretera. Alquimizado la cosa cambia. Las luces fosforitas, muy putas ellas, siempre le atrayeron. Vió un par de dígitos que, cual cartel de prostíbulo, le llamaron a la atención. No estaban bien. Algo raro ocurría. No le cuadraban las cuentas. “Ahí fué la Hostia!”. [Si hablamos en pasado, lo hacemos bien]. La hora la cambiaron [...] y él no lo sabía. No podía ser. Tan pronto y todo exportado. Vaya Movida le supuso: Descubrir el avanze horario. Menuda Urdazidiez, pensó. Manipulación en solución aquosa. Encima de guarrada.

Empezó a pensar sobre todas las cosas que hubiese echo ese mismo día si alguien, algún día, no hubises decidido que el día X del mes X se avanzaría la hora o se retrasaría. Empezó pensando en esa misma noche. Se dijo: “Si no hubiesen adelantado la hora, hubiese estado una hora más haciendo lo que he dejado de hacer por culpa de haberme dado cuenta qué hora era. Menuda movida. Le faltaba espacio, papel y tinta para anotar la cantidad de cosas que, con la acumulación de la hora adelantada y con el paso de los días, hubiese dejado de hacer. “No se pierde una hora”, pensó. Se pierde una sumada a la que viene detrás. Cálculo Infinito. Kaos Mental. Claustrofobia horaria, estrés post-moderno, mentalidad contemporania. Superficialismo Global.

Menudo Subnormal. “Encéfalo” debería ser su nombre. “Plano y Andante” sus apellidos. Solemnes estupideces las que pensaba. El pobre Idiota pensó que las horas del reloj marcaban el ritmo de su vida. Dejó de darse cuenta que el día no dejaba de tener 24 horas. O algo parecido.

[...]

Al rato concluyó. “Puedo vivir en sociedad (ésta) sin reloj?”

Condena de Muerte. Tirste Verdad.

Calculando Previo [I]

2006-02-26T15:22:00.000+01:00

"El nivel de autocreencia de cada núcleo como unvierso propio es indirectamente proporcional al desarroyo de la sociedad o col·lectividad de la que el núcleo forma parte.

Corto Pego Cito [I]

2006-02-25T00:19:00.000+01:00

"El arte es la verdadera 'religión' del hombre. La religión limita la creatividad y restringe el arte."

2004 - JMBA

Gracias Juanmi.

Reinventa' tv [II]

2006-02-09T13:31:00.001+01:00

Periodo II: Reflexión; Adopción.

Los hijosdeputa, aunque en lo más profundo de sus entrañas, tienen sentimientos. Él también los tenía. Le costó llegar de nuevo a su asqueroso y maloliente antro que utilizaba como vivienda. El líquido que le goteaba por el interior de su columna vertebral le hacía interminable el camino. Cada goteo era un martirio, como un clavo incidiendo en un disco vertebral. [...]

Llegó de nuevo a aquel sofá roído y apestante. Un gato (que murió a manos de él a causa de una introducción anal de un garrote rebozado de clavos) solía defecarse en el reposabrazos. Hacía años que sus fosas nasales obviaban ese aroma pero, por alguna extraña razón, esa tarde lo volvió detectar. Aquel jodido peste se le introdujo por el tabique cual larga y veloz recta con sabor a manzana en un nocturna jornada de concierto contestatario.

Algo ocurre cuando uno se sale de los carriles de su monotonía[...]El tubo de rayos catódicos que tan relajantes haces expulsaba, ya no estaba, y él, ya no era capaz de calmar su ansía de hacerse daño. El síndrome de abstinencia volvió a protagonizar las noches y estas, ahora, eran largas, espesas y monótonas.

Cuando un enfermo mental como él deja de tener su dosis, entra en un círculo vicioso. A unos les da por pensar; otros optan por la autodestrucción, la muerte súbita; o, cuando la autoestima está bajo mínimos, se opta por la putrefacción lenta y larga; (como el periodo de cobro de los precarios como él: lento, largo, escaso y a destiempo).

Sorprendentemente, él, moribundo y reventado hasta las cejas por el eskorbuto, vio pasar su vida y la zancadilleó antes de que se escapase. La retuvo por la fuerza y le hizo escupir toda la verdad. Reflexionó. [...] Pronto concluyó: Los impulsos no son buenos. Los extremos, a veces, tampoco. No creía en la pena de muerta y ella había pagado la factura de la esquizofrenia hormonal de este grandísimo hijo de la Gran Bretaña. Él dio su brazo a flexionar, que no torcer. Por ello, delegó.

Después de la tormenta viene otra tormenta y tras ella la calma. Cuando amanece, como consecuencia, las calles las ponen (los operarios) húmedas (porqué ha llovido). Y así se las encontró. En el fondo, con submarino, no era tan hijodeputa, así que tomó medias. Dirigióse en su busca con el fin de la adopción. Readopción. Pensó que había motivos para ello.

Pensó que, la que había sido su víctima, no era tan mala como, hasta el momento había creído. Pensó que en ella cabían muchas cosas. Muy distintas. Para él, para mi, para ti, para nosotros [...] y el burro delante para que no se espante.

(Él) Pensó que, en ella, se escondía una basta potencialidad de difusión; cultural, artística, de pensamiento, de realidad social [...] Pensó que otro modelo era posible. Eso si:
Lejos.Muy lejos de aquí....

Reinventa’tv [I]

2006-01-12T19:48:00.000+01:00

Periodo I: Muerte; Destrucción.

La solía encender por las noches, tras la monótona jornada de laburo.Siempre pensó que las medianas en el Leiba le aportaban más que esa puta caja. Según él la liberaba de “su estado de espera” (qué bonito uso de la lengua española, cómo lucho por que no se pierda, que buen español que soy.) por que le hacía compañía [...] Decía que los haces que se proyectaban en su rostro le hacían fruncir el ceño y eso le ayudaba a soportar el agradable dolor que le producía el arrancarse un manto de sangre seca de la herida de su codo izquierdo.

Decía que esos haces le producían efectos relajantes y, como no era fin de semana, prefería eso a las veloces líneas con olor a manzana.

Esos eran sus argumentos, porque, a pesar de ser un ácrata y un anti-casi-todo, a veces caía en el pecado del rebaño. Pero supo que no pasaba nada. Que no tenía porqué arrepentirse; 16:9, de él lo aprendió.

Pasaron los años. Pasó su vida. Pasaron los meses, pasaron los días. Pasaron las horas y también los minutos y al volverse vio que esos podían ser sus últimos segundos [...] La desenchufó sin apagarla; Nunca fue amigo de los protocolos. Cargósela sobre una zona (antes) verde (ahora) convertida en vertedero. A pesar de su moribundo estado físico, no le costó llegar a puerto; aquella asquerosa caja no tenia el suficiente contenido para joderle la espalda lo suficente; en todo caso, más pesaban los sacos de mortero que le habían trinchado los discos vertebrales. Gaces del obrero, del precario; del precariado.

Una vez la tuvo desterrada, se cebó con ella hasta la saciedad. Un descenso rebozado con piedras pudridas por los excrementos de los animales que por allí defecaban. Una de patadas, a secas. Y ya en terreno nivelado, que no poco abrupto, le asestó el puntapié final sin ausencia de su guarnición estrella; el martillazo.

Tras la victoria, llega la celebración. Cuando hay odio la victoria da asco; a lo menos para el vencido. Él, harto de ella y tupido de rencor, no tuvo suficiente con la victoria.

Subió de nivel y optó por la humillación. Sacó su gran falo y lo plantó cenitalmente sobre la caja negra. Bien, sobre lo que quedaba de ella. De repente, el miembro se vió envuelto por el espeso gas que la difunta andrómina expulsaba por su el tubo de rayos catódicos; cuál aeronave atravesando una congestionada zona de nueves. Una vez el glande se liberó de los comunilimbus, se inició la lluvia dorada.

Sí, en efecto. “Me meo en tu cara”. Eso fue lo que se marcó. El más grande de los hijosdeputa hubiese tenido suficiente para deshacerse del peor de sus enemigos, pero él no.

Cuando parecía que se marchaba, algo debió fallar en sistema digestivo e hizo que algo ascendiera a través de su traquea. Una masa entre líquida y sólida, plasma, impacto contra sus negros y oxidados dientes a causa del escorbuto. […] Evacuación al canto. El colmo de la humillación. Orina y saliva. La mixtura de la muerte.

Y, martillo en mano, volvió a su casa. Esa noche ya, sin la tranquilidad de los haces de luz proyectados en su rostro.

Una acción que xuta gracias a uoiba!, el render del mio proyecto.Ya lo sabes. Shwaa!

Trigo por Tocino

2005-12-15T16:53:00.000+01:00

Que tendrán que ver los huevos para comer tocino? O era... Que tendrá que ver la velocidad para comer trigo?. Hacérse la picha un lío. Eso mismo deben haber hecho los creadores de la nueva campaña de "concienciación" sobre propiedad intelectual realizada por el ministerio de Cultura del gobierno español.
No aprenden. Siguen en sus trece. Esta vez, como mínimo, no han colado imágenes de redes P2P en el nuevo spot. Han sido más elegantes. Sólo hasta el segundo 25.
A partir de mañana podreis ver en los receptores televisivos el fantástico mensaje persuasor que contiene el anuncio. El creador del eslógan debe lucir unas patillas incluso más largas que las mías. De ellas deber habe salido la idea. Fijo.
Como dice David Bravo; espero que os guste, Ya lo hemos pagado. Juzgad vosotras mismas.

Ahora lo recuerdo: Que tendrán que ver los huevos pa' comer trigo

Confundir el tocino con la velocidad.

No Cambies Nunca [unrendered]

2005-12-13T13:40:00.000+01:00

No creo en las cárceles. No creo en la putrefacción mental cómo terapia y menos aún en la pena de muerte:
Mátate tú. Y si decides que yo he de morir, al menos, mátame tú. Ten los cojones.

Terminator ha vuelto. De hecho, esa masa de músculos alquimizados volvió ya a la carga en el estado de california, hace ya varios meses. Ahora para pasar del lado oscuro ( el de las cámaras) a otro más oscuro aún (el de la política).

El Gobernador, que debió olvidarse de su pasado cineXmatográfico, empezó négandole los permisos de residencia y trabajo a todos los chicanos y africanos. Él, extranjero en ese país.

Fóbia a todo lo diferente. Este sería el diagnostico del Dr. Corbella. Me juego el cuello.
A este grandísimo Hijo del Starsystem, sólo le quedaba una cosa para llegar a la cúspide de lo indeseable cómo persona: Denegar un indulto de muerte ó lo que es lo mismo:

"Me parece correcto que este negro muera envenenado"

Total. Yo, puedo un día, incluso una época de mi vida, ser el más grande hijo de la Maldad que pise la faz de la tierra. Ahora; puedo, también, en otra fase de la vida pensar que lo que hice no estuvo bien. Cambiar, pués.

En eso, yo, si que creo. No lo hago en Terminator, ni en la pena de muerte, ni en la cárcel.
Él, Stanley Tookie Williams, estoy seguro que...hasta hoy pensaba del mismo modo. Cámbiale el orden a la frase si quieres: (yo cómo él).

Lo que menos me importa són las 6 propuestas al Nóbel de la paz y la Nominación al Nóbel de Literatura. Lo mismo pienso de sus 9 libros escritos para niños durante los 25 años de preso en el corredor de la muerte. Lo realmente interesante es que este hombre Cambió: Pasó de ser el co-fundador de los Crips, un a de las bandas callejeras más peligrosas y conocidas de LA a ser uno de los más activistas luchadores contra la pena de muerte en todo el mundo.

Por todo esto, una vez más, vuelvo a decir que hay frases que, bajo mi basta ignorancia, no deberían existir:

"No cambies nunca"

Esa, la primera.

48 Horas Sin Render

2005-11-29T01:17:00.000+01:00

De Mataró a Londres un avión.
De Londres al Extrarradio en metro.
Hasta Downtown en bus y de la paralisis,
al activismo multidisiplinar, me llevas tú.

Al bosque de la sinperversión y de la sinmaldad,
quiero ir contigo. Para cuidarte.
Para que me cuides. Para VideoRevoluciónAmarte!
Para reiniciarte cuando aparezca el Dr.Watson.
Para ser el uno el render del otro.
Para que pase mucho tiempo hasta
que nuestro proyecto se cuelgue.

Para ser yo, tu Ctrl+S.
Para que seas tú el render de la VideoRevolución!

Por una Cultura Libre

2005-11-28T20:25:00.000+01:00

El HackLab Nòmada i El CSOA La Drogueria organitzen una jornada dedicada a la Cultura Lliure i els Creative Commons

El HackLab Nòmada i El CSOA La Drogueria preparen pel dissabte 3 de desembre una jornada on la Cultura Lliure i les llicències Creative Commons seran les protagonistes.

El HackLab Nòmada de Mataró juntament amb El CSOA La Drogueria, han preparat una jornada dedicada a la Cultura Lliure i els Creative Commons per al dissabte 3 de desembre, a partir de les 17:00h i fins les 22:00h al casal de barri de Peramàs-Les Esmandies. La jornada consistirà en diverses activitats entre les quals es comptarà amb: ponències de personatges reconeguts en el moviment per la Cultura Lliure en les quals es crearà un debat obert a tothom, passi de vídeos i documentals sobre la temàtica que ens ocuparà, visuals en directe i intervencions teatrals. Les ponències aniran a càrrec de Lize de Clerq (Membre de EclècticaDV), Carlos Sánchez Almeida (advocat reconegut i especialitzat en internet, ciberdret i propietat intel·lectual) i Ignasi Labastida/Mireia Garreta (Responsables de Creative Commons a Espanya i Catalunya i professors de la UB). L’acte conclourà amb un pica-pica per les persones que hi assisteixin.

La intenció de la jornada és convocar a les creadores i creadors de la ciutat i comarca per donar-los a conèixer alternatives més flexibles que el copyrigth tradicional i restrictiu alhora de difondre les seves obres. Fórmules que beneficien tant als consumidors culturals com als creadors i que, al mateix temps, afavoreixen la lliure difusió cultural i el coneixement global.

Durant l’acte es farà la presentació d’un portal web [creaicomparteix.org] mitjançant el qual es vol donar continuïtat a la jornada. L’objectiu és que les persones interessades en el projecte pugin fer servir un racó del ciberespai per intercanviar continguts, creacions, etc.

L’assistència a l’acte serà totalment gratuïta i oberta a tothom que hi vulgui participar.

Organitza: HackLab Nòmada i CSOA La Drogueria.
Amb el Suport de: Casal de Barri Peramàs-Les Emandies, Arcàdia Café Cultural i CSOA La Fibra.

El Baile de la Perdíz

2005-11-18T02:35:00.000+01:00

Jueves. Día internacional de la paella. Dos horas después de comer en el bar de la esquina vuelvo al lugar de trabajo. Los compañeros y compañeras de menú retoman su jornada laboral. Yo no lo he de hacer hasta las 21:00. Tras divagar durante una hora y media aproximadamente me dirijo a la estación de Renfe de cuyo lugar no quiero acordarme. Maravilloso año Quijote. De nuevo he pensado que un jueves por la tarde cómo éste no tengo nada mejor que hacer.

He vuelto a cargar los bártulos. Hoy sin mochila. Únicamente cámara, cinta y DNI. Hoy no hay bolsas de basura. No me harán falta. Por no cargar con nada, no me he traído nada para leer y descubro que el trayecto hasta Plaza Catalunya va a ser realmente aburrido. Encima són las cinco menos cuarto de la tarde y el vagón va medio vacío. No hay nada que observar. No hay conversaciones sobre las que opinar ni personas a las que mirar a través del reflejo del cristal. Alguna sí pero ninguna me ha llamado la atención, así que decido gravar todo el trayecto íntegramente. Sin pausa. Plano fijo. Es terriblemente recurrente pero estoy seguro que algún día me servirá para algo. Si no, no importa. Es entretenido y me lo paso bien.

La compañía ferrorobatoria informa que llega el destino. Pause. Stop. Off. Bajo, subo, avanzo, suvo y...Efectivamente. Está ahí de nuevo. Una vez más. És un Nissan Almera gris metalizado. Se encuentra al final de una ristra de escalones. En la vía pública. A no más de un metro del último escalón que conecta la salida de Renfe a Plaza Catalunya con la acera. Una basta acera por la cuál, si la memoria visual no me falla, circulan viandantes. Las aceras estan destinadas para ello. Así lo especifíca algún código. Seguro.

Hace ya dias que veo que ocurre lo mismo. Todo el mundo lo sabe: ese coche no es de un cívil. Si no hubiese durado 0, seg. Yo un día hice algo parecido y recibí una multa que tuve que pagar. Qué quise pagar.

Grabo la posición del vehículo desde diferentes ángulos y alturas. Me dirijo a la comisaría que curiosamente hay al final de las escaleras que comentaba. Cómo ya dije...a veces me da por imaginar y el otro día llevando a cabo esta actividad altamente perjudicial para la salud mental [..] imaginé que el único motivo del estacionamiento indevido de este vehículo de servicio de los mossos de quadra se llamaba de una manera. Comodidad.

Comodidad. f. Cualidad de cómodo.
pl. Todo aquello que hace la vida cómoda.
f. Facilidad de hacer algo en el lugar, en el momento.

Pensé que lo que hacían tenía otro nombre: Abuso.

Abuso. m. Acción de abusar

Abusar. v.intr. Hacer un mal uso, hacer uso excesivo.
v.intr. Aprovecharse en exceso de alguna cosa.

Se me ocurrió que esa “alguna cosa” de la que ellos y ellas abusaban tenía también un nombre: Poder. (todo tiene nombre en esta vida).

Poder.2 m. Facultad que pone en estado de hacer alguna cosa.

Dominio que alguien tiene sobre algo.

Metí estas tres palabras en la Termomix (qué fácil es la vida desde que ella llegó la Termomix, si no que se lo pregunten a Judith.) y me salió una frase hecha que traducido al Català es una frase feta. Abuso de Poder por Comodidad.

Tras el distendido ejercicio léxico-semántico me dirijo a la comisaría de mossos de quadra situada en las inmediaciones de Renfe Plaza Catalunya. Antes esta comisaría estaba rejentada por la Policía Nazi Onal. Perdieron competencias en la ciudad condonal Dúrex y el caballo la mató. [...] Me abren la puerta a través del telefonillo. Swoook! Pull, open, enter, bear.

Hola bona tarda. (bis). Dígui’m. Ving a fer una denúncia. Si, dígui’m. Mira que hi ha un cotxe aquí a la sortida de les escales...a menys de un metro, molt a prop de l’últim graó. És nostre. Molt bé. Qué passa. Vull denunciar el fet. Em sembla discriminador. Jo un día vaig fer el mateix i em van multar. Es un cotxe de servei i no el treurem. Si tens algun problema amb els mossos no és el meu problema. I no el treurem. Et molesta molt? No en realitat, tens raó...no em molesta però és incívic. Sou els que fareu comlpir la nova ordenança de civisme. Jo no puc i tu si pots?...és aquest el tema. Vull que el retireu. El cotxe no és meu, truca a la grua o ves a la Guàrdia Urbana, digal’s-hi la placa del cotxe i que se l’emportin, escoltem que vols que et digui...tss!. Vull fer una denúncia aquí, als infractors. Sou vosaltres. No és la nostre competència i és un espai policial.

En ese momento mepasan varias cosas por la cabeza:

[Atención: Plaza Catalunya es un espacio policial.][Qué fuerte me parece][Viva Carmen Alcaide][Que Viva Lejos]

Óstia!, Un espai policial....no he vist cap senyalització. Vull fer una denúncia. Ves a la Guàrdia Urbana denúnci-ho, tens raó. A mi també em molesta moltíssim. (Esa frase la venden con el pack. “A mi tambíen me molesta muchísimo + Cara de Poli Cabrón + Riéndose en tu cara + Estoy por encima de ti + Si te resvalas un pelo te pateo las greñas + GuarroPeludo”.

Se trata de un código interno. Solo ellos pueden hablar así, no lo intenteís porque no os saldrá. Si os quereis disfrazar de madero i aparentar serlo con vuestro habla, os podeis bajar el Plugg-in (Buscad por: “Jerga Para Polis Cabrones”) en redes P2P. Las tratan de ilegales, pero ellos también las usan, que lo sé yo. Ts!

Me doy un garbeo por la Plaza Catalunya y al primer Guàrdia Urbano que veo le explico lo mismo que le acabo de explicar al Mosso. Le añado que me han dicho que no es su competencia (la de los mossos) y que me han enviado a ellos (Guàrdia Urbana). Eso en el pueblo de mi padre, bueno, en el que nació...porque aún no le han dado las llaves del suyo, le faltan tres letras por pagar. [...] Eso en el pueblo de mi padre se llama Mierda pa’el que va y viene. Y en el de mi abuelo, Marear la perdíz.

El Urbano me acaba confesando que él lo ve fatal y que los mossos han llegado, se han imlpantado y tienen unas normas muy peculires. A parte de esto me notifica que si es un coche policial él no lo puede denunciar. Le pregunto el porqué y como no podía ser de otra manera, la respuesta a la pregunta “Por qué no puedo denúnciar un coche que esta cometiendo una infracción mediante la guàrdia urbana?” es....”Porque no puedo”

Quizá sea por mi condición de ciudadano de la ciudad dónde vivo que decido volver a la comisaría de mossos. El Agente que antes me ha atendido ya se cuadra cuando me ve llegar. Se piensa que no lo he visto pero mientras yo entraba se ha vuelto a instalar el Plugg-in del que os hablaba hace nada....El de Poli Cabron.

Me da la bienvenida de nuevo. Ésta vez se cree afortunado porque justo en el momento en que entablamos un intercanvio de sonidos vocales (no llega más allá la cosa...os lo aseguro) suelta un “mita’l”. Ha visto como por la puerta entraba el Director de la comsiaria, que en Telecinco se le llama: “El Comissario”. Total, el poli cabron#1 desaparece. Se me acerca El Comisario y me reta con la mirada. No se de dónde me sale el comentario pero me queda ni que pintado: “Suposo que....ja te n’han parlat....” –Sí, me contesta. A continuación, intercanviamos un par de frases, o quizá más. Todas ellas llevan incorporadas el Plugg-in de poli cabron, El Comissario también és usuario de redes P2P. Lo tengo Caladísimo.

Éste lo usa bastante mejor. Me empieza a vacilar de una manera tremenda. Cuando le pregunto que que piensan hacer....me contesta que estan valorando la posibilidad. Que se lo están pensando. “Ens ho estem pensant” –diu el molt Mosso de Quadra. En ese momento....algo raro ocurre, levanto la cabeza y veo que se han reproducido. El poli cabron#1 ha vuelto y está dando vueltas sobre si mismo al lado de nuestra conversación; Del proyecto de conversación. Aparecen los polis cabrones #2, #3 y #4.

Eso en el pueblo de al lado del de mi padre, se llama....como era...? Intimidación.

Puedes imaginar como acaba todo....sin llegar a ningún lugar en concreto. A ninguna conclusión. La recomendación es que vaya al ayuntamiento a quejarme. Asiento y me doy por vencido. Yo airoso......o al menos eso pensaba...empiezo a entonar palabras de “que me largo de aqui”.

Ja! Que te lo crees tu moreno!....que ingenuo soy....donde ostias me creo que voy...? Ahora al senyor Comisario se le ocurre decirme....”Bé abans de marxar, deixe’m el teu DNI per fer uns tràmits. Le pregunto que de qué tipo son los trámites. Me dice que de tipo interno. Un informe para pasárselo al ayuntamiento. Se lo doy. La petición de DNI viene con otro pack: Espera para putear + Vacilada Íntegra. Cuando vuelve, tras unos 10-12 minutos....le pido una cópia del documento que según él acaba de elaborar. Me contesta que no...que es un documento interno. Me dispongo pués a preguntarle que con quién he estado hablando (Os recuerdo que me ha hecho que me identifique). Me dice que con el Comisario en funciones. Muy bien...-pienso. Y qui es el comissri en funcions? – le pregunto. El Substitut del Comissari, temporalment.

-De puta madre campeón. Apúntate un 10 (pienso).

Y de ahí al andén. Pensando lo de siempre. Que no somos nada. Nadie. Que a los que tienen la sartén ya no les caben más callos en la mano. Que el mango no se los quita ni cristo. Que son malabaristas del código. Malabaristas de la palabra, de la obediéncia y del orden. Que confunden el tocino con la velocidad. La autoridad con el abuso de autoridad. Que promueven el cumplimiento del código sin cumplirlo. Que las cosas para ellos sólo són de un modo. Que en el bosque solo hay una bereda que lleve al mismo lugar. De nuevo, olvidaron algo.

"Cuando la Acción es el Monocultivo la Reacción són las Plagas".

Miedo al Miedo

2005-10-25T16:53:00.000+02:00

Mañana de sábado. Una cámara, una cinta, dos desidentificadores faciales, bolsas de basura y el bochorno, el incomprensible bochorno de una mañana de octubre. VideoRevolución!. Un experimento videosocial. Estación de Renfe de Mataró, próxima parada Mongat. Sube +LaMafia+. Ahora ya estamos todos y todo, preparados. La Cámara, la cinta, los desidentificadores faciales, las bolsas de basura, +LaMafia+ y VideoRevolución! Próxima parada Plaça Catalunya. No las tengo todas conmigo pero la verdad, ese sábado por la mañana no hubiese hecho nada mejor en la cama. Quiero hacerlo. Voy a hacerlo. Puedo pringar. Alquine me habló de aplicación de ley antiterrorista, no supe si creermelo, la verdad. A decir verdad, valoré la posibilidad. [...]

Gracias a la megafonía de Renfe advertimos que hemos llegado al primero de nuestros destinos. Lo escuchamos en dos idiomas, todo un lujo. La compañía ferrorobatória se dedica a lanzar mensajes en dos lenguas distintas para que el viaje de algunos sea mucho más placentero, plural y humano. Luego...se olvida de otros potenciales pasajeros que nunca pueden llegar a escuchar ese mensajito -a los que les daría igual que lo anunciaran en chino-. Sin embargo no pueden ni oírlo, gracias a las medidas tan placenteras, plurales y humanas que la empresa de los caminos de hierro adopta. En cualquier caso este no es el tema que hoy nos ocupa, así que..avanzo en el relato.

Plaça Catalunya. De un bote VR!, pongo los pies en el andén. Sin perder detalle +LM+ graba todo lo que a partir de hora va a suceder. Caminito de la línea roja, más de un puñado de personas nos miran con el cejo fruncido. Como si de subnormales fuese lo que estamos haciendo...o algo así. Conectamos finalmente con el andén del metro. Dejo caer mi peso sobre unos escalones y me dispongo a desenfundar mis armas de destrucción de control masivo. De repente me convierto en un hombre peligrosísimo. Iminentemente peligroso. Tengo en las manos algo que podría hacer un gran mal a la población usuaria del metro.

Por si acaso, transporto las bolsas de basura junto a mi pierna, bien arrimaditas, con el fin de que no den mucho el cante. Imagínate que una abuelita de Ciutat Vella me ve con ellas en la mano y se pone a gritar como una energúmena. Me podría confundir tranquilamente con cualquiera de los dos jóvenes homicidas de la matanza de Coloumbine. Paso de marrones. He venido a obtener una respuesta no a jugar con la estabilidad emocional de las abuelitas de Ciutat Vella. Sabedor de el gran impacto que dos bolsas de basura azules usadas como armas pueden causar, decido ser más discreto aún. Me las escaqueo

+LM+ me advierte que no me ronee tanto y que vaya al grano. Le hago caso y decido actuar. Soy tan mísero, sucio y traidor que me dirijo a una de esas cámaras de control por la espalda. Sin avisar. A traición, como si de una puñalada trapera se tratase. Estoy llegando, me aproximo sigilosamente y de un estiloso brinco me pongo a su altura ....Sklum! La ahogo. Ahora la estacion está un poco menos vigilada. "Es más insegura". Algo raro acaba de suceder y si la lógica no me falla, algún prosegur o alguien de esa calaña deberá advertir en breve desde la sala de control que una cámara está tapada.

Pero no me hagáis caso estoy muy poco cuerdo y a veces me da por pensar que debería haber personas que controlan lo que las cámaras graban y que se movilizan si algo extraño ocurre. Me aburro mucho y me da por imaginar, pero repito: No me toméis muy en serio, estoy un poco loco y digo tonterías.

Durante más de cuatro o cinco estaciones de metro de la línea roja repetimos la misma operación y en menos de ninguna recibimos un toque de atención. Nadie viene a pedirnos explicaciones. Nadie viene a detenernos. Pensamos que quizá no les damos tiempo a reaccionar así que adopto una nueva postura. Pongámoselo más fácil.

Línea Amarilla. Más de lo mismo. Máscara, bolsa de basura, cámara de vídeo, gorra, brinco y sklum! Variación: Me quedo roneando por el andén hasta que viene el próximo metro, es decir unos 6 minutos. He tapado las tres cámaras del andén de Passeig de Gràcia y llevo 5 minutos ahí sentado. No viene ni cristo.

Pasan los minutos y más cámaras son ahogadas de manera sucia y trapera por las bolsas de basura. Por la espalda. Por mi. He pasado por más de dos y tres líneas. La verde, la roja, la amarilla. Cómo los bacálas...no tenemos complejos con los colores, las hemos probado casi todas. Decido que ya ha sido suficiente y creo haber llegado a una conclusión. Me despojo de todos mis agresivos atuendos y me convierto en un vigilado reprimido más. No me opongo a nada, simplemente acepto estar vigilado y sigo adelante. Sin rechistar. Acatando todo, reprimiéndome.

Mientras creo estar acabando de perfilar la conclusión de todo el experimento escucho un chasquido de una cámara de vigilancia que mientras paso por debajo suya me corrobora todo lo que yo sospechaba:

“Tsss! Tú!. Nadie está viendo la señal de vídeo que envío a la sala de monitoraje. Nadie se va a movilizar si tú haces algo como lo que has hecho. Simplemente quieren que te mire con cara de...me he quedao con tu cara chaval. Quieren que ponga cara de que la catástrofe está a punto de llegar. Cara que transmita que no sé si será hoy o mañana, pero que va a ser inminente. Que hace tiempo que tengo miedo y que ya no me acuerdo bien que es lo que me atemoriza. No es nada. Es todo.

Cara de que tu vecino puede ser muy peligroso y que está a punto de apuñalarte por la espalda, como yo con las bolsas de basura. Cara de que probablemente pierdas tu empleo, suspendas el examen. De que no enfades a tu jefe, ni al profesor ni al presidente. Él tiene el poder y sabe como usarlo. No armes bronca. Cara de que sepas que la única manera de aplazar y evitar que todas estas calamidades te exploten en la nuca es callando. Otorgando y callando. Convencerte de que cuando tengas el agua hasta el cuello no debes respirar. No debes moverte. Acatar y ahogarte.

Intimo con ella y le saco todo lo que me propongo. Le pincho y acaba diciéndome lo que me imaginaba. Lo que mi mente perturbada y aburrida pudo llegar a imaginar un día en que no tenía quehaceres.

Me acaba confesando que la bofetada y la implantación del terror colectivo son las armas más usadas de los que tienen la sartén por el mango. De los expertos en amaestrar ciudadanos y dirigir mentes y comportamientos.

Aquella tarde de aburrimiento también llegué a pensar que la amenaza, el capón en el pescuezo y la invitación al miedo son los recursos que utilizan los poseedores de la sartén en la que cocinan el sofrito de nuestro destino para dirigirnos hacía la cazuela donde la libertad brilla por su ausencia entre multitud de ingredientes indeseables.

Pensé que los todopoderosos saben muy bien que el miedo a la porra llega mucho más allá que un buen porrazo en el parietal. Que la real vigilancia y la movilización de efectivos de seguridad no causa tanto efecto como el saberse vigilado, amenazado. Os recuerdo que no estoy muy cuerdo, y que digo tonterías. Asi que quizá no deberías creerme mucho.

Pensaban tenerlo todo bajo control. Olvidaron que hay cámaras que trabajan para ellos y no piensan de tal manera. Que no están de su bando y cuando se aburren hablan con mentes pervertidas y en porceso de putrefacción que están dispuestas a escuchar. No como ellos.

Poco a poco vemos como les van creando, com nos van creando el miedo a la vigilancia, a los obstaculos, que no es tanto como los propios obstaculos o la propia vigilancia. Una cosa lleva a la otra. El miedo, lleva a la paràlisis. Solo nos queda la esperanza del activismo perpetuo con el objeto de no caer en el miedo que nos intentan hacer sentir.
El dia que nos creamos ese miedo, estaremos atrapados. Atrapados de verdad.

Olvidaron, también, algo mucho más importante:

“La represión multiplica a los activistas”,

VR!

Esta es una videoacción de +LaMafia+ & VideoRevolcuión!
D.Bravo, E.Nolis....a vosotros Gracias.